ELE
Onde ele pousa quando o corpo cansa?
Onde ele se deita quando o corpo pesa?
Com quem ele se encosta quando o desejo aperta?
E quem o desperta?
E quando o incômodo bate de quem ele se esquiva?
Pra onde ele se guia?
Toda vez que o medo fere pra onde ele recua?
Quem ele busca?
Ele navega dentro de mim
Me entorpece com a sua presença
Investiga.
E como bom jogador acerta o alvo.
Ele é o meu baralho,Eu sou só mais uma carta.
Ele é o meu ardor,O receio que penetra a alma, o corpo
Eu sou só mais uma opção
Mas ainda assim eu faço parte do seu destino.
Eu sei.
Ele é só mais um dos desatinos do meu caminho
Mas o que me importa?
Eu quero mesmo é saber:Qual a sua direção?
Porque a escolha é minha
Mas o sentido é ele.
E seja o que for
E valha o que não vale
É por ele que o meu corpo pousa
Chora
Sente medo.
É esse homem que abrange o meu refúgio
A minha paz de ser: meramente querer
E na hora do pouso
Por quê não pousar o corpo dele sobre o meu?
quarta-feira, 12 de dezembro de 2007
BICHOS ESCROTOS
Tinha 5 anos quando sentou naquela cadeira pela primeira vez. O coração partido. No entanto, passou 2 semanas desenhando e logo foi liberada. Sobre a declaração enfática da psicóloga: “ Sua filha tá ótima com o divórcio.Não tem nada.Quem precisa de análise é você”, metralhava nos ouvidos da Mãe.Palavras que durante muito tempo viraram ecos na língua do Pai.Como que pra vangloriar a filha - no íntimo – rachava o elogio. Eram parecidos. Não tinha problema a pequena.Brincava, desenhava, livrava-se do jargão de “criança-problemática-portadora-de-análise”.
Mas a verdade é que depois disso, ou mesmo muito antes, a moleca sempre sofrera de amor. Passava mal, tinha sintomas. O tempo se arrastou e aos 13 anos não houve jeito.Voltou. Como que por nada o Pai perguntou se queria fazer terapia. Sem querer, consentiu.
Entrava, assim, para nunca mais sair. O seu distúrbio?Amava demais. A paixão lhe dava tonteiras, fraqueza, uma aparência amarelada, aquela coisa estufada. O bando de barulhos estranhos que existia dentro dela. As pessoas que era levada a pensar todo dia. Desfigurá-las, ou reiventar-se?
Raras vezes foi uníssona com a vida. Tudo era muito dissipado, com ininterruptas cisões. Teve medo de perder as coisas e ficou muito apegada a si.
Com 16 detectou o motivo de seus lapsos. A sua dor, a sonolência típica, a falta de concentração vinham de algum tumor incrustado no seu cérebro. Desde a infância?! Só podia ser! Aquele eterno estado de despedida, a tristeza hereditária, o autismo alimentado. Tudo isso sempre tivera uma explicação plausível.
Não contou para ninguém, a não ser para a médica, que a induziu a manter segredo. Então, deu início às despedidas, chorava dizendo “eu te amo” para os parentes e declarava em tom de partida para Ele de fronte ao espelho: “ eu te escrevendo carta de amor e você insistindo em inexistir...”.
Superou. Recebia uma redenção! Enfim, ia para o divã! Sentia êxtase só de pensar nisso. Uma felicidade estranha, uma sensação de recomeço. Havia 5 anos que ia naquele lugar e nunca o desfrutara. Aquilo pra ela era quase uma passagem espiritual.Um livre-arbítrio?!
Até que veio a notícia fatídica: a madrasta – figura desestruturante e sem sal – teve com o divã já no seu segundo mês de tratamento. Entrou em pane. Sentiu náuseas. Falta de ar. Anemia.
Em crise, teve uma revelação: de fato, o que possuía era um aneurisma. Ah todos esses anos se equivocou com os indícios. Mas, dessa vez ia até o fim! Partia pra cima, pro exame!A sua tão procurada disfunção cerebral era algo grande, fatal! Tinha certeza.
No fundo, no fundo, admitia: achava um máximo essa história de morrer cedo. Aquele jeito poético de não ir até o fim, de não ter que falhar.Era profunda demais pra viver.Casar? Ter filhos?Como? Era circuncidada pro amor, fora castrada aos 5.
Desistia. Aos 20 se tornou foragida, até hoje não se sabe se por falta de grana, ou, vontade própria. Mas sabia que pelo diagnóstico da psiquiatra, de lá só sairia na casa dos 50 e achou aquilo muito tarde para começar a viver. Todo aquele preparo, a imutável perturbação.
Deduziu que defeito era personalidade e numa crise de riso trancada no banheiro descobriu: sofria de uma verminose qualquer.
Transformada, sem aqueles bichos escrotos, expurgava pra si a Extrema-unção!
“Olho na pressão, tá fervendo, olho na panela. Dinamite é o
feijão cozinhando dentro do molho dela”. (Lenine)
Tinha 5 anos quando sentou naquela cadeira pela primeira vez. O coração partido. No entanto, passou 2 semanas desenhando e logo foi liberada. Sobre a declaração enfática da psicóloga: “ Sua filha tá ótima com o divórcio.Não tem nada.Quem precisa de análise é você”, metralhava nos ouvidos da Mãe.Palavras que durante muito tempo viraram ecos na língua do Pai.Como que pra vangloriar a filha - no íntimo – rachava o elogio. Eram parecidos. Não tinha problema a pequena.Brincava, desenhava, livrava-se do jargão de “criança-problemática-portadora-de-análise”.
Mas a verdade é que depois disso, ou mesmo muito antes, a moleca sempre sofrera de amor. Passava mal, tinha sintomas. O tempo se arrastou e aos 13 anos não houve jeito.Voltou. Como que por nada o Pai perguntou se queria fazer terapia. Sem querer, consentiu.
Entrava, assim, para nunca mais sair. O seu distúrbio?Amava demais. A paixão lhe dava tonteiras, fraqueza, uma aparência amarelada, aquela coisa estufada. O bando de barulhos estranhos que existia dentro dela. As pessoas que era levada a pensar todo dia. Desfigurá-las, ou reiventar-se?
Raras vezes foi uníssona com a vida. Tudo era muito dissipado, com ininterruptas cisões. Teve medo de perder as coisas e ficou muito apegada a si.
Com 16 detectou o motivo de seus lapsos. A sua dor, a sonolência típica, a falta de concentração vinham de algum tumor incrustado no seu cérebro. Desde a infância?! Só podia ser! Aquele eterno estado de despedida, a tristeza hereditária, o autismo alimentado. Tudo isso sempre tivera uma explicação plausível.
Não contou para ninguém, a não ser para a médica, que a induziu a manter segredo. Então, deu início às despedidas, chorava dizendo “eu te amo” para os parentes e declarava em tom de partida para Ele de fronte ao espelho: “ eu te escrevendo carta de amor e você insistindo em inexistir...”.
Superou. Recebia uma redenção! Enfim, ia para o divã! Sentia êxtase só de pensar nisso. Uma felicidade estranha, uma sensação de recomeço. Havia 5 anos que ia naquele lugar e nunca o desfrutara. Aquilo pra ela era quase uma passagem espiritual.Um livre-arbítrio?!
Até que veio a notícia fatídica: a madrasta – figura desestruturante e sem sal – teve com o divã já no seu segundo mês de tratamento. Entrou em pane. Sentiu náuseas. Falta de ar. Anemia.
Em crise, teve uma revelação: de fato, o que possuía era um aneurisma. Ah todos esses anos se equivocou com os indícios. Mas, dessa vez ia até o fim! Partia pra cima, pro exame!A sua tão procurada disfunção cerebral era algo grande, fatal! Tinha certeza.
No fundo, no fundo, admitia: achava um máximo essa história de morrer cedo. Aquele jeito poético de não ir até o fim, de não ter que falhar.Era profunda demais pra viver.Casar? Ter filhos?Como? Era circuncidada pro amor, fora castrada aos 5.
Desistia. Aos 20 se tornou foragida, até hoje não se sabe se por falta de grana, ou, vontade própria. Mas sabia que pelo diagnóstico da psiquiatra, de lá só sairia na casa dos 50 e achou aquilo muito tarde para começar a viver. Todo aquele preparo, a imutável perturbação.
Deduziu que defeito era personalidade e numa crise de riso trancada no banheiro descobriu: sofria de uma verminose qualquer.
Transformada, sem aqueles bichos escrotos, expurgava pra si a Extrema-unção!
“Olho na pressão, tá fervendo, olho na panela. Dinamite é o
feijão cozinhando dentro do molho dela”. (Lenine)
segunda-feira, 10 de dezembro de 2007
FEMISSÍVEL
Desde outras vidas
Minha dádiva, meu karma
É a sensibilidade
Minha alma
É papel carbono,
Qualquer coisa marca
Mas quase não aparece.
É um mar de sentimentos,
Às vezes tempestade
Às vezes água sem cor
Minha alma sempre vê o mundo
Com os seus olhos domésticos
Querendo retê-lo
Mas não consegue arrematá-lo num lance
É como ter a vida
Num convite que vai e que nunca vem
Como uma tarde vadia
Que ao se despedir me esvazia
Minha alma não consegue aceitar
Ter menos sabor
Não aceita ser menos porque a vida é mais
Não aceita ter que ser
Menos mulher, menos princesa
Não engole o pouco
Porque o pouco pra ela
Vale nada
E o nada é interessante
Mas não compra
Não adquire
Desde outras vidas
Minha alma é assim...
Não sabe se vai, ou se fica
É sensível
Quer a morte como quer a vida
Desde outros amores,
Ela é assim distraída
Não aceita ter de ser um
Quando quer ser tudo
Quando quer o mundo
Não entende
De que vale o eu quando devia ser nós?
Minha alma ambícia
Novas histórias
Ela carece de mais
Do que o menos que existe
Porque minha alma mesmo
Quando pensa
que quer pouco
Pede muito
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